Sono triste

Sono triste.
Ho tutto quello che mi serve.
Sono triste.
Ho attenzioni, ho delle soddisfazioni enormi personali e lavorative. Me le sono guadagnate, con il tempo.
Piano piano sto raggiungendo i miei obiettivi, è incredibile, così rapidamente. Sono una ragazza fortunata, davvero, lo sono.
E non mi lamento perché sto bene.
Fisicamente sto bene. Mentalmente sto bene. Sto bene.
Sono triste però.
Cosa mi manca? Niente. Niente mi manca.
Solo che nella mia vita non c’è e non ci sarà mai l’amore della mia vita. Uso la parola mai per convenzione, ma non prendo nemmeno in considerazione il suo significato, come non concepisco quello di tante altre parole.
Non riesco più a innamorarmi. Penso che da una parte sia meglio, perché soffrire per amore è peggio di qualsiasi altra sofferenza. Avrete da ridire su questo, lo so. Ma sai che novità.

Ho smesso. Ho smesso, sì, di innamorarmi. Prima un pacchetto al giorno, poi una dose al mese finché la mia pazienza nei confronti di questo sentimento è sparita. Cos’è successo? Oh, tante cose. Tante cose sono successe.

Non mi sto disperando. Non me ne frega niente. Davvero non mi frega. Non ci rimugino, è che certo, ci penso. Ogni tanto. Ci penso sì, ma non ci rimugino.

Sto bene. Sto bene davvero. Ma sono triste.
E quando rido rido di gusto, ve lo giuro. Quando rido. Apprezzo ogni cosa che mi fa stare bene, ogni piccola cosa. E ci sono così tante cose belle al mondo che se ci penso mi viene da piangere.
Come sempre la scomparsa delle cose belle a me mette tristezza. E piango. Piango perché le cose belle mi mettono tristezza.
Sono triste.

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Piano piano sto raggiungendo i miei obiettivi, è incredibile, così rapidamente. Sono una ragazza fortunata, davvero, lo sono.
E non mi lamento perché sto bene.
Fisicamente sto bene. Mentalmente sto bene. Sto bene.
Sono triste però.
Cosa mi manca? Niente. Niente mi manca.
Solo che nella mia vita non c’è e non ci sarà mai l’amore della mia vita. Uso la parola mai per convenzione, ma non prendo nemmeno in considerazione il suo significato, come non concepisco quello di tante altre parole.
Non riesco più a innamorarmi. Penso che da una parte sia meglio, perché soffrire per amore è peggio di qualsiasi altra sofferenza. Avrete da ridire su questo, lo so. Ma sai che novità.

Ho smesso. Ho smesso, sì, di innamorarmi. Prima un pacchetto al giorno, poi una dose al mese finché la mia pazienza nei confronti di questo sentimento è sparita. Cos’è successo? Oh, tante cose. Tante cose sono successe.

Non mi sto disperando. Non me ne frega niente. Davvero non mi frega. Non ci rimugino, è che certo, ci penso. Ogni tanto. Ci penso sì, ma non ci rimugino.

Sto bene. Sto bene davvero. Ma sono triste.
E quando rido rido di gusto, ve lo giuro. Quando rido. Apprezzo ogni cosa che mi fa stare bene, ogni piccola cosa. E ci sono così tante cose belle al mondo che se ci penso mi viene da piangere.
Come sempre la scomparsa delle cose belle a me mette tristezza. E piango. Piango perché le cose belle mi mettono tristezza.
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